Un mes de reflexión

Este puente de mayo parece que ha sido una inspiración para todos aquellos bloguers (nadie sabe cómo se escribe esta palabra, la RAE no se ha pronunciado al respecto; ésta es mi proposición) que llevaban cierto tiempo sin escribir. No pienso disculparme por llevar mucho tiempo sin escribir, simplemente, no me apetecía, y como aquí sólo entran cuatro gatos con los que acostumbro a estar en contacto, tampoco he sentido esa apremiante necesidad de escribir.

En este momento tengo en frente un termo de café lleno de agua, un vaso de agua lleno de café, un libro de Mecánica Cuántica esperándome para que desentrañe sus misterios y un calendario que marca cuántos días restan para el inicio de exámenes. Creo que debería organizar un poco mi escritorio.

Pero es cierto, llevo todo un mes sin escribir y, todo sea dicho, he hecho unas cuantas cosas y descubierto otras tantas. Como por ejemplo lo perjudicial que es el alcohol para la salud mental a la hora de ingerirlo. Sí, te convierte en otra cosa. Por lo general te vuelvo un poco más dicharachero, pero en ocasiones (vale, casi siempre) en esa dicha van frases que realmente no querías compartir. Un grave problema de la lengua, que se menea y se menea y suelta “bellezas” de la prosa sin sentido.

La verdad es que ya he perdido el sentido de la entrada. Lo único que únicamente me preocupa es que cada vez escribo menos, y es algo que me gusta hacer. Y no es por falta de tiempo, porque desde diciembre dispongo de más tiempo del que tuve en los últimos dos años. Hay días y días, en el que sólo hago el primer paso de empezar a escribir: pensar. Pienso cosas, historias, anécdotas (ficticias o no) pero luego, terminan como anotaciones en un cuaderno… y ahí se quedan. No las rescato como solía hacer.

Llevo meses sin volverme a poner a escribir los capítulos de John Wohl, pero sin embargo me afano en corregir los de la primera novela. Todo es un sinsetido. La correción es la parte más difícil de escribir una novela, o eso me parece a mí. Por suerte, según avanzo las páginas más satisfecho me siento, ya que soy más consciente de dónde falla la historia y puedo arreglarlo… así que no sé.

La verdad es que no me lamento de nada. Tengo muy buenos recuerdos de estos últimos meses y a pesar de que no he avanzado mucho en mi carrera artística (qué cutre suena esto, piensa en eliminarlo cuando hagas la revisión de la entrada, o pon un sinónimo que suene mejor, porque tío, cuando quieres puedes sonar gilipollas como tú mismo. Ale ale, que pierdes el ritmo) puedo decirme o engañarme con que he estado recolectado experiencias, cosa que es verdad. Para qué mentir, he tenido una época dorada estos días que dudo que nunca olvide. Igual que no se olvida las primeras veces que sales y lo pasas en grande, las primeras veces que te sientes parte de un grupo más grande, las primeras veces que… ejem, y las primeras veces que te siente feliz contigo y con los demás.

Así que ahora que ya he cumplido con mi cometido de escribir aquí en el mes de Mayo. Vamos a por lo exámenes.

Por cierto, se me ha ocurrido que ya que este blog es bastante abierto (y no de piernas, pervertidos) podríais dejarme en los comentarios preguntas o temas sobre los que hablar en las entradas. No es un intento desesperado de encontrar temas de conversación, no me malinterpretéis, es simplemente por complacer a los gatos; el secreto del buen sexo.

Parámetros de calidad

Es casi paradójico cómo la popularidad de una obra parece ser inversamente proporcional a su calidad. ¿Es esto verdad? Por lo general, entre las “voces sabias”, siempre suele haber una especie de consenso y todos coinciden en que esta obra, tan aclamada por el público, la calidad deja mucho que desear y que como “sabios” se sienten ofendidos ya que la obra en cuestión está englobada en un campo al que ellos dedican su vida, el público que la aclama les podrían confundir con el/los autor/es de la obra.

El hecho es muy común y siempre evoluciona de la misma forma. Vamos a poner el caso de una novela. Una pequeña editorial edita una novelilla, de tirada modesta, sin grandes esperanzas en ella, y, sin saber cómo ni por qué, la novela empieza a venderse a buen ritmo. Las críticas le acompañan, sin grandes alabanzas, eso sí. Entonces llega una monstruo editorial nacional y compra los derechos de la obra, publicitándola un tanto. El fenómeno está creado, en pocos meses tiene una aceptación bastante considerable entre la gente, y aunque se hayan vendido numerosos ejemplares, sigue siendo desconocida. Hasta que deja de serlo. Éste es el único momento en el que crítica y público están de acuerdo, es el punto de inflexión. A partir de aquí la novela se ha convertido en el perfecto ejemplo de los críticos de cómo no han de hacerse las cosas. Por supuesto, el público que la leyó tiene su orgullo y se sigue aferrando, aunque haya muchos, “los entendidos”, que cambian de bando. Inexplicablemente, sin la crítica de su lado la novela sigue tomando las mejores posiciones de los Best-Seller.

Ésto es el ejemplo de lo que se llama una novela “comercial”, la cual sólo ha sido creada para vender, dicen. Aquí nos presentamos ante un grave problema, ya que existe gente que se muestra contraria a todo lo que sea “comercial”, que nunca la verás con un Best-Seller en la mano, por el simple hecho de ser un Best-Seller. Esto carece de pies y cabeza. La calidad de una obra no tiene nada que ver con sus niveles de comercialización. La calidad de la obra es la que es, en todo momento, desde que fue escrita, cantada, dibujada, pintada, creada y siempre subjetiva, desde el punto de vista de cada uno. Lo que nos lleva a que la calidad de la sociedad está al nivel de las obras que comercializa.

Un buen ejemplo de esto y que demuestra que España es un país tercermundista en asuntos de ciencia e investigación es el hecho que una persona admirada por “todos” es ni más ni menos que Iker Jiménez. Este personaje trata a la ciencia real como algo oscuro y misterioso, peligrosa para la sociedad, y juega a ser el descubridor de la verdad oculta tras lo paranormal, que curiosamente muchas veces tiene poco de paranormal y se aprovecha de la ignorancia de la gente para implantar sus ideas. Qué paradójico que sea la ciencia quien le deje decir todas esas estupideces.

Pero todo esto me lleva a pensar en, si esta gente tan sabia, que es experta, sigo con el ejemplo de la novela, en temas como Literatura ¿Por qué se molestan tanto en descalificar estas obras que han conseguido tan buena aceptación entre el público? ¿Por qué no les vale con hacer su crítica, dejarla ahí y olvidarse del tema? Por ejemplo, yo sé perfectamente que el señor Jiménez es un completo idiota aprovechado, pero realmente me da igual, no me va a quitar el sueño su existencia, no me va a quitar el sueño que la gente encuentre cobijo en sus absurdas explicaciones, pues realmente, si tanto le quieren, que se queden con él.

¿A qué viene esa absurda obsesión de poner todo el mundo de nuestro lado cuando la mayoría del mundo nos parece que es idiota?

¿Quién dijo que no hay que pagar por escuchar una canción?

Yo lo digo. Nadie tendría que pagar o recibir nada por ofrecer o escuchar una canción. Llevamos milenios creando canciones y es la primera vez que en el mundo que tiene que pagar derechos de autor por ir borracho en un boda y cantar “bulería” (aunque tampoco entiendo cómo le puede gustar a la gente estas canciones, pero ése es otro cantar).

El problema está en que hoy en día todo lo que pueda dar dinero ha de ser comercializado y, aunque sea una costumbre cultural, si se hace sin pagar, hay que perseguir al delincuente por los daños morales que le puedan causar a los rizos de Bisbal. Si pagas, mejor, que alguien tiene que pagar la gasolina de su ferrari después de su durísimo día de trabajo, es decir, por no hacer nada.

Los derechos de autor se inventaron en su día con un magnífico y claro objetivo: proteger a los artistas. Y a decir verdad todo funcionó genial en un principio, pues cada uno escribía, cantaba, filmaba o creaba sin tener ningún miedo a que algún chupaóleos cabrón se forrara a su costa. Pero los chupapinciles cabrones, son precisamente eso, chupartistas cabrones y consiguieron engatusar a los artistas para que se pusieran bajo su reinado de tinieblas. Los artistas cedieron, pues no se puede luchar contra titanes, que los artistas son grandes, pero débiles al fin y al cabo.

Y así hasta que hoy en día se comercializa todo lo que se pueda vender, y ya que están, lo meten bajo el nombre de arte o artista, aunque sea cualquier basura que parece (y solo parece al ignorante) atractiva a los sentidos, todo para explotarlo y exprimirlo hasta que no le quede ni una sola gota. Después acaba en la basura bajo una montaña de defecaciones de la sociedad.

El meollo del asunto está en que hay una idea muy equivocada en la mente de toda la sociedad. ¿Desde cuando un artista ha vivido del arte? Sólo los actores pueden vivir de esto, y antes a duras penas llegaban al fin de semana, aunque hace mucho que no se ve verdadero cine. ¿Un novelista? Claro, escribir exige una jornada daría de ocho horas. La mayoría tienen un segundo trabajo o sobreviven escribiendo para revistas y periódicos (Como ha de ser, pues ellos son los verdaderos artistas) ¿Un cantante? Por supuesto, cantar las canciones que te han escrito una vez al mes requiere la concentración extrema de los sentidos.

Pero en fin, supongo que la mierda vende y con ella nos gusta impregnarnos. ¿En qué clase de sociedad nos convierte eso?